Lost Tales

A veces en la mente de un escritor se cruza un cuento. Se cuela, hace su nido y se queda allí, empieza a marcar su territorio y no deja que otro cuento se acerque.
Al principio es solo una palabra que ronda por ahi, pero al rato es un enjambre que arma un bochinche enloquecedor. Y yo, el pobre escritor, solo grito de frustración y dolor al no poderle dar forma. Grito de miedo al no saber si, cuando lo deje volar libre al viento, será un Fenix glorioso capaz de alcanzar a los dioses o si solo será un pobre Icaro destinado a morir en su propia ambición.
Y yo, su pobre esclavo, grito silenciosamente, resisto todo lo posible, no vaya a ser que se me escape alguna palabra y el cuento viva por siempre en mi cabeza.